E aí que, agora, por excesso de trabalho ou insuficiência de dinheiro, ficamos torrando mais tempo do que gostaríamos numa cidade com Rua da Praia sem praia, com Praia de Belas só com as belas, com chafarizes que são obras-primas da arte em ferro, mas secos. Mais esse mundo de água em volta, sem condições de banho na orla a não ser muito além de tudo, sob esse sufoco.
Já não temos mais sequer a opção de nos refrescar na Sbornia das temporadas de verão com o sempre eterno Nico Nicolaiewsky para não derretermos “feito um picolé ao sol”. Ficamos a cantar, como Nei Lisboa: “Come on, baby, vamos ar/ Um bom verão em Calcutá/ Ao som do mar”...
Haja imaginação e ar-condicionado de shopping, sorvete no mercado, mate quente, água gelada, glaciares azuis se dissolvendo no oceano em direção ao Norte. Tudo ferve nesse ambiente opressivo, até a cabeça e as ideias que ela contém.
Ficamos tentados a usar a dita valentia, que é o nosso carma, para derrubar o calor, assim como quem subjuga touro bravo com boleadeira. Bem assim como quem aponta a adaga contra a miragem de um inimigo à nossa frente, gerada pela temperatura infernal. Mas essa é a pior entre as nossas tantas batalhas.
Quem fica em Porto Alegre na estação precisa sonhar acordado com o mar para sobreviver. O oceano é o nosso delírio quando o sol torra tudo, da pele aos neurônios. E, aí, é como se aproximássemos uma concha do ouvido. E, em vez de escutar a onda batendo na pedra, víssemos a espuma branca refrescando nossos pés na areia.
Vencemos o inimigo. Esta terra tem dono, como berrou aos céus nosso herói da resistência e candidato a santo Sepé Tiaraju. É a quem nos resta recorrer: venceremos também o calor – nós, os pobres sem-praia?
